
Задумалась над критериями "свой-чужой". Поняла, что в Лондоне своих очень много. Села на складопед - все чудики на Бромптонах, браво продирающиеся через пробки на Кингс-Кроссе внезапно стали своими, родными. Уже не говоря о ребятах из веломагазинов, которые с радостью допинывают изношенное старье, со сладострастием ваяя в подвальчике длинного, низкого, изогнуто-стильного монстра, нечто среднее между большой белой акулой и Orange County bike, с педалями выше седла. И все сумасшедшие ребята, которые годами оттачивают свое аргентинское танго, не жалея сил и денег. А еще любители английских элей, в противовес всем этим фифочкам с финтивлюнчиками, попивающими дорогущщие коктейли из свекающих бокальчиков. Ибо в этот паб мы ходим, а в тот бар мы не ходим, не-ет!.. А еще сумасшедшие толкинисты, которым только дай волю, начнут с увлечением беседовать, по какому именно берегу реки Эорл Юный вел свои войска. Самое поразительное - найти своего там, где ну никак не ожидаешь. На танго-фестивале под Барселоной милый юноша-француз спросил, нравится ли мне певец на игравшей в тот момент записи. Разговор перешел на Гошенече, а потом, как гром с ясного неба - на Владимира Семеновича, причем помянула его первая не я!.. А еще свои, английские спасатели давеча умудрились спасти, вытащить тоже своих - приморских морячков-подводников из подводного обитаемого аппарата - кайф, господа-товарищи!.. Чужие тоже есть, куда же без них. Но о чужих в другой раз подумаю...